О том, о сём

На новый лад пишу я стих...
Под вечер я невольно сник,
Сижу в молчанье гробовом,
Сижу, пишу... О том, о сём...

Прошел бывалый тот азарт,
Не смог найти я нужный старт;
Решил делиться о хорошем,
О том, о сём, о нечто большем...

На кой сдались нам эти строфы,
От них лишь беды, катастрофы...
Давай начнем-ка все сначала,
А то любовь уж наскучала!

И как давно
Нам это суждено?
Что в этом мире нам дано?
Не все ль равно?
И где то «но»,
Что красит это чудно полотно?
Скверно вино,
Оно одно,
Дает нам нужное кино.
Кино одно,
На век клеймо...
Хоть и отчасти то смешно.
Жить нелегко,
Но где тепло,
Когда уже все сочтено?..

Прошу простить, пишу о грустном,
Направлен я ненужным руслом;
Но где те строчки о любви,
Что раньше так во мне цвели?

Что ты грустишь, моя родная?
Печаль твоя не ясна мне...
Не нужно быть нам в тишине,
Твоя рука в моей руке,
Идем с тобой мы при луне...
Луна как ты, вся золотая.
Ты видишь дальний берег моря,
Ты слышишь песнь чудна прибоя,
Забыла ты о смысле горя,
И видишь чудные края.
Судьба же наша непростая...

О том, о сём... Пишу и вижу,
Как я кого-то ненавижу;
Как люди молятся за вас,
Вдруг жить осталось равно с час.

Могильным холодом овеян,
Майдан – легенда наших дней.
Народ лихой уже потерян,
Он хочет сделать жизнь светлей
Себе иль близким? Кто сильней?
И вдруг уж кто-то там расстрелян,
Кому сейчас уже больней?
И люд весь тот давно осмеян,
Зачем тот бунт был им затеян
На многи дней, а то ночей...
И кто-то там уже затерян
Средь призывающих речей.

И всё о горе – непорядок;
Наш мир весел и очень ярок!
Смотрите проще, господа,
Для дам же это ерунда.

Взгляни.
Горят огни.
Меня найди
И руку протяни.
Пройдут лишь дни.
Забытые свои грехи.
Стараний наших не вини.
Вся нужна суть всегда внутри.
Чем дорожили, посмотри.
Всю вечность ты её ищи.
Найдешь – пойми.
И мир прости.
Благослови.
И отпусти.

Куда-то вдаль несет меня теченье,
Когда ж меня настигнет озаренье?
Пишу о том, пишу о сём...
И голова моя все вертится кругом...

Гляди же вдаль, не будь ослом,
Хвались своим чудным умом.
Когда настанет миг конца,
Не станет одного творца...

Улыбка миру дорога,
Улыбкой держится дорога.
И хороша сейчас погода,
Как хороша та пагода.
На ветру спущенной косою,
Взмахнули ею пред косою
Старухи черной, во плаще,
Стоит она, в руках плашэ.

Закончу я писать о том,
Могу и написать о сём;
Скверны мне мысли в данный час,
Закончу стих в другой я раз.