ракушка, ракушка,
кто в доме живет?
пустует избушка,
лишь море поет
как будто записка:
"ушла на юга".
я выплавил локон из каменных трещин,
а тело её намело, как снега:
сугробы и бёдра, но завтра всех женщин
ковшами в камазы сгребут трактора.
их возят, как комья добытой породы,
к вагонам, что ждут накормить всю страну.
летят самолёты, плывут пароходы,
охранник уныло терзает струну.
он помнит их локти, колени и груди,
дешёвый и грязный наваленный лом,
который кидают румяные люди
подальше от дома и прячутся в дом.
он видел сто раз, как составы увозят
суставы и рёбра, бельё, каблуки,
поэтому так беспокойно елозят
и сдавленно стонут во сне мужики.
ни горя, ни моря, а солоно с пуда,
как камень на камень кладут в холода.
я буду тебя, обязательно буду,
летят самолеты, идут поезда.
Портрет госпожи Лизы
© Copyright: Максим Тюрин, 2014
Свидетельство о публикации №114012802024
Свидетельство о публикации №114012802024
Рецензии