свет, состоящий из собственных линий

свет, состоящий из собственных линий
вниз уходящих звенящих валторн...
не ухватить его
ополовинив
не разделить на гуденье и звон
может быть он не совсем подходящий
с неизлечимою болью времен
только кто скажет, что он настоящий
этот засаженный ямбами сон
розы охапками...
кто о них помнит...
разве что сами актеры из пьес
о сумасшедших
и просто бездомных
солнечных Ангелах, павших с небес...
ах, как же в мире неясных гармоний
каждый играет на собственный лад
как хорошо, что сейчас трудно вспомнить
как души вместе творили свой Сад
на высоте непонятных сияний
из неопознанных солнечных Рас
в долгом пути световых расстояний
от запредельных до атомных нас
к свету ползущие так ли уж плохи
да и сам свет - из каких будет он
неосязаемых переполохов
перетекающих радужных волн
из посылаемых с неба симфоний
из затвердевших под ливнями фраз
на удивительно теплых ладонях...
и удивительно любящих глаз...