Все, что пишем – не случайно,
Что творим – небесный лик,
Посылают сверху крик
Тот, который лишь за гранью.
Если, мы сказали «Нет»
Иль «Такого не бывает»,
Ангел наш кругом летает
И дарует в полночь свет.
Если мы, увы, невежды,
Вторим «Это только блажь»,
Загрустит Спаситель наш,
Но прощает, как и прежде.
Если, мы позвали дождь,
Бросив вслед скупое слово,
К сожалению, не ново
Повидать словесный нож.
Льются строфы, льются песни,
Кто их шепчет, кто поет?
Автор все же иль народ?
Иль Небесный Наш Кудесник?
Все, что пишем
© Copyright: Елисей Сыроватский, 2014
Свидетельство о публикации №114012812554
Свидетельство о публикации №114012812554
Рецензии