Не в той стране

В наколках, бантиках и рюшках
Летит на красный свет крутой.
По морде - вылитая хрюшка,
По самоимиджу - крутой.

Ни "бе", ни "ме", ни "ку-ка-рЕ-ку",
В башке сплошные сквозняки,
И сделать пакость человеку
Ему привычно и с руки.

Ну что сказать тебе, уроду?
Что возомнил ты о себе?
Ну дашь кому-то сдуру в морду,
Ну кто-то сдуру даст тебе...

А что ты видел в жизни этой,
Любовь меняющий на трах?
Крутой кичишься сигаретой,
Себя возвысивши в правах?

А на груди Христос распятый,
Хоть и не дружишь с головой.
Едва от сиськи лишь отнятый...
Нет, ты, увы, не деловой.

Ведь ты такой за боссом-папой
Из шайки чёрных воротил,
И это он мохнатой лапой
Тебя в урода превратил.

Ведь ты не вызревший початок,
И что ни слово - грязный мат.
Ведь ты от темени до пяток
Что нинаесть дегенерат.

С утра до ночи хлещешь пойло.
Ты присмотрись к себе извне.
Тебе же место в конском стойле,
Но мы живём не в той стране.