И где тебя носит в воле –
то ли по водной глади,
пока её не вспороли,
коли такая твердь.
Словом, тебя не взять
мне, как словом не умереть.
А я, если важно, кстати,
не книга почти на треть –
(пиши – не хочу) тетрадь:
так ночью в моей кровати
сеткой ложатся оси –
бойся в меня смотреть
своей остротой во взгляде,
бойся порвать броню.
Ты лучше бы не приучала вовсе
всегда просыпаться ради –
пока ещё (и доколе)
от каждого «позвоню»
звонишь ко второму дню.
А я засыпаю, сзади
себе завязав рукава,
пока в моей глотке слова
точит Альберт Камю,
(со всей абсурдностью бытия)
мол, я теперь такова –
не менее и не боле:
сам себе бог/инквизитор/судья
без права сдохнуть от боли.
острое
© Copyright: Кира Белка, 2014
Свидетельство о публикации №114012709686
Свидетельство о публикации №114012709686
Рецензии
