Мне будет сорок и не будет
Того, чем бредила вчера,
Быть может, кто-то зло осудит,
Всё перемелет до утра.
Чтобы проститься - жизни мало,
Пока пробелам нет конца,
Бредут стихи, бредут устало
По склону бледного лица.
Увы – не жаль, увы – не больно,
Ложатся тени на паркет,
И я судьбой вполне довольна
В свои ноль целых тридцать лет.
Свидетельство о публикации №114012708996