Я не писатель, не поэт

Я не писатель,не поэт
Себя такою не считаю
Меня поднял с постели
Сам Иисус Христос
И дал второй мне шанс
На этом белом свете.
Всучил перо,и заострил его.
Со мною каждый раз он пишет.
Как будто я,есть секретарь.
А он диктует мне,приказы.
Не зная даже ,что пишу.
К чему все эти строки.
Но есть убогие во всем.
И в разуме есть тоже.
Душа жива ,еще тогда
Когда в ней есть
Любовь и доброта.
Все остальное ,все негоже.
Неважно как свои тела.
Мы здесь пытаемся любить.
И брать грехи на душу.
Никак не сможем их отмыть.
Перешагнув свое сознание.
И в чистоте предстать пред ним.
Когда нет покаяния.
Он уготовил нам уже везде.
На всей планете,на Земле.
Большие испытания.
Но он пытается понять.
Что движет человеком.
Перешагнув черту любви.
Он ненавистью дышит.
Неужто власть к деньгам.
К развратам ,и насилию.
Для них есть высшее
То благо на Земле
Продав свою  родную душу так.
Самому Дьяволу служить.
Еще при жизни этой.