синее

Рвутся волны из ситцевой ткани
в моей об небо ударенной голове:
это складки
на выцветшем сарафане,
в котором ты как в синеве
или небесном осадке
из радужной пыли и звёзд.
Ты предельно права –
на тебе даже он слишком прост.
А я… я – слепая сова:
на себе не лечащая корост,
поджавшая хвост.
При тебе у меня в стакане
заваренная трава
превращается в вязкий ком.
Потом
в нём завязнувшие слова,
дай боже, может, и лягут стихом –
и не о плохом,
дай боже,
и даже совсем не о том,
что мне охота до дрожи
с твоим поменяться котом
и спать с тобой на диване,
твои вылизывать раны,
как облака из сметаны
принимать воздушные ванны,
пахучие бани
твоих маслянистых духов.
Из углов
квартирных тисков
даже сотую долю кошачьих недель
я буду смотреть в оба,
как ты рвёшься щекотно смеяться,
будто тебе тринадцать
до гроба.
И с тем я буду садиться на мель
об застеленную постель,
до озноба
бояться биться и ударяться
об твёрдое небо и мягкое нёбо
твоё, как тёплая карамель.