Сто восемнадцать битых ампул –
Залог спасенья, но в рассрочку.
Мы превращаемся в сомнамбул
В палатах строго в одиночку,
Чтоб отключиться друг от друга –
Одна последняя минута.
А за глазами бьётся фуга
От передоза «Фенибута» –
Четыре пальца в такт о стену:
На слух читай мои кошмары,
Я изнутри себя раздену.
Молчи в меня, как раньше фары
Машин и две большие буквы:
«ОЗ», хотя скорее на числа...
Своё молчанье ели с рук мы,
Не надевая мысли, – кисло,
С переходящим в горечь, сладко.
В отдельных камерах – больны мы,
А все желанья, до припадка,
Нормальным быть – неизлечимы,
Но мы обязаны остаться.
Жгуты, перчатки, белый плащик
Нас, доведённых до абзаца,
Уже назавтра вгонят в ящик.
3
© Copyright: Кира Белка, 2014
Свидетельство о публикации №114012706271
Свидетельство о публикации №114012706271
Рецензии
