На звук

Не магия, а след от ворожбы -
бросать мне дом,
чтобы уйти
через пролом
в туманы ночи
сквозь пальцы рук,
на волю отпускавших...
И вот уже смотрю я в очи
чужих далёких маяков
мигавших,
обещавших кров...
Зачем, куда? А, просто так.
Спеша на звук -
в сетях мальков,
и рыб... А мой дубовый лук
вдруг крикнет жильной тетивой,
пуская стрелы к свету...
Там, на свободе ты другой,
сожжённый солнцем, но живой
и баловень монеток,
бросаемых на счастье, чтоб выпадал орёл,
хотя бы через раз.
Тогда на реях видишь пчёл,
находишь остров, узкий лаз
сквозь рифы к золоту лагун,
где никогда ты не был,
где волны сахарные дюн,
хотели бы до неба
достать, но нет. Куда уж им?
Вот, разве, только ночью,
когда овалом восковым
Луна, Вселенной дочка
восходит для услады глаз,
Востоку - сабля остра...
Она похожа здесь, сейчас
на вновь рождённый остров.
Ты тянешь руку... Но, куда?
Не трогай. Ты здесь гостем.
А в шапках пен бежит вода,
в ней пропадают звёзды...
Смотреть бы в лупу...
Труд напрасен, потуги твои зря.
Всё ярче и светлее купол
и зеленей моря.
Пол неба - бирюзово-малиновый платок.
Вкус воздуха - солёно-сладкий,
чтоб впитывать в себя Восток,
в нём растворяясь без остатка.