silence

ты ведь как раз о таком мечтала, не отрицай -
в глазах его нет ни искорки, ни тепла,
но он, безусловно, подарит тебе твой рай,
хоть, кажется, полностью выточен из стекла.

он непременно будет упрямым, гордым,
носящим шарф с уникальным узлом на шее,
его история плавно уходит к фьордам,
где воздух так чист и снег на предел белее...

мудрее его не выцепить в наши дни.
он точно сошел со страницы любимых книг.
потом не вини судьбу, милая, не вини
за то, что ты стала углом череды интриг.

не делает пауз, не мнется, как столб, в прихожей,
приносит свежие фрукты, цветы и чай.
Он так бесконечно плененный твоею кожей,
ему неизвестно ванильное "невзначай".

Он изредка курит и любит ходить пешком,
при этом всегда провожает тебя до дома.
В его рюкзаке неизменно лежит Пешков,
чьи пьессы - наркотик в обложке шестого тома.

голос его - это грань меж бальзамом и шелком,
но ты сомневаешься, смотришь волком,
хотя и похожа скорей на дитя оленя.
и ты ведь, нисколечко не сожалея,
так ничего о нем и не знаешь толком.

он же, подобно ливню на мостовой,
по каждому зову сорваться готов навстречу.
и ранним утром, и в час ночной
тебя одну в забытье он лечит.

плечи твои, и маленьких пальцев хруст
видит во снах он каждый раз вночи,
так не ругай же его за избыток чувств,
которыми дышит. И потому молчит.