немного о пустоте

наступившая ночь подведет как ребенка за ручку в горло скопившийся ком.
и подушка опять на себе ощутит океаны болючей и немного щекотной соли.
я читаю Дойля,по моему завтра закончится том,для меня станет явью дом.
я заброшу тебя в голове далеко,будешь жить где то под антрисолью.
я не дура и глаза вот немного пропитаны болью и влагой.
и я детской лопаткой,которой в песочнице дети копают замки,вырою в себе яму.
без подземных ходов и без жителей.к черту напряги.
буду строить в себе непонятную ,строгую,и быть может совсем одинокую даму.
а потом ,может быть, я тебе напишу ту историю,в которой я всех ненавидила:
по трамвайным путям,тротуарам и даже по мокрой улочке Питера,
я несла свою злость,оборачиваясь людям кричала,но толку пусть и не видела
и я прятала боль и страдания в грубой вязке своего старого свитера.
а ты знаешь сколько я проглотила огня,чтоб понять что внутри уже нет места шрамам?
сколько ниток ушло на кромсание ран,неумелыми швами и иголкой без ушка?
я читала потертые книги,пила чай и не верила жизненным драмам.
а она все питала щекотную соль,океаны из глаз,моя старая детка-подушка.