По стеклам барабанит дождь

По стеклам барабанит дождь, рассвет пьянит, душа томится,
В кармане куртки медный грош звенит: пора опохмелиться.
Включен компьютер как всегда - забыл стереть вчерашний мусор,
А впрочем - это ерунда. День снова будет безыскусным.

С утра опять за монитор: работа, чертова работа.
Потом обед, словесный сор и сорок восемь анекдотов.
И ты смеешься как дурак над чьей-то глупостью, но скука
В твоей душе рождает страх, который ломится без стука

В твой дом, в твой мир, в твои стихи, в твое безбожное фиглярство,
В твои забытые грехи, в мельканье поездов и станций.
Ты чуешь как голодный волк своей вины манящий запах,
И вновь невысказанность строк гармонию крушит нахрапом.

И вроде нечего сказать, и дождь стучит невыносимо.
Гитаре нечего играть, измученной табачным дымом,
Но где-то там, в глуши души, среди развалин Карфагена
Строфа забытая дрожит - она безвольна и бесценна:

"Мир отказался от глупых тайн,
Но появилась новая тайна:
Когда я вижу, что ты онлайн,
Я чувствую твое дыханье..."