Эта Осень, туманом больна, но ещё не отпета

Эта Осень, туманом больна, но ещё не отпета.
Непривычно, тоскливо дождям, после бабьего лета.
Сорвёт ветер бессовестно изыск и яркость одежды,
Но в агонии, Осень погибнет, с последней надеждой.

Небо блеклое, к вечеру, сини  добавит ноябрьской.
Белый саван - пречистый, укроет убогость по-царски.
И в гипюровом кружеве, выйдет к Морозу кокеткой
Величаво Зима,- застонав, задрожав каждой веткой...

Ни к чему продолжать, искать смысл, всё известно, не ново.
Кто любим мною, выстрадан, вымолен - в этом основа.
Просто руку  возьми и  услышишь, как током в запястье,
Отзывается жизнью во мне, для тебя, моё Счастье.


Рецензии
Как осень из тишины и листьев,
Пока не заискрили трескучие морозы,
Я строил поэтическое Слово для Тебя,
В котором силуэты букв- абрисы любовной розы.

Емельянов-Философов   17.01.2025 20:14     Заявить о нарушении
Спасибо, Сергей, Алексеевич!
С праздниками Вас! Всех БЛАГ!

Лафамм   18.01.2025 01:18   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 42 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.