МП-450 Что проморгалось, то необратимо...

Что проморгалось, то необратимо.
Сейчас мой лучший друг - совсем не Дима.
Кто ж виноват? Оксид празеодима,
разъевший мне две дюжины кольчуг?
Водительские годы я проплавал
в стоячих водах тесного анклава;
теперь хоть при поддержке Ярослава
своё существование влачу.

А Дима в лапах бывшей комсомолки:
она ему и вместо кофемолки,
и вместо утюга: ведь цель помолвки -
дать знать, что мир твой детский обречён.
Какой мне интерес теперь, что где-то
дорога в мостовую арку вдета?
Ведь без своей божественной вендетты
Всевышний был бы просто трепачом.

Другой бы сразу нанял кагэбиста,
пополнил биографию убийством -
скорей всего двойным - и в город Бристоль
под бурную шумиху умотал.
Форейтор эфемерной колесницы
кричит, что мне давно пора креститься...
Пускай горланит. Курица - не птица,
вонючий лантаноид - не металл.

Примерь ветровку, Ярик. Ну, примерь же.
Ого... Да ты в ней - просто снайпер СМЕРШа!
Куда тем недоучкам-костюмершам,
что требуют коньяк за фунт возни?
Мы Библию прошли; мы помнить рады
желание мадам Иродиады -
и завершим сеанс фанфаронады
лангетом из Димоновой ступни...