МП-447 Хлопает дверь кабака...

Хлопает дверь кабака.
Фитькает пульверизатор.
Булькают вёдра с водой.
Шаркает лапами крыса.
Берег песчаного мыса
занят овсяной страдой -
и не надейся, что завтра
громкость убавят слегка.

Бьётся в общаге стекло.
Слышатся визги улиток.
Трасса от смога седа.
Час для стихов неурочен...
Я тут метафоры ночью
чистил - да вот, как всегда,
снова от творческих пыток
что-то меня отвлекло.

Толку, что я не курю...
То, чем сквозит в коридоре,
смахивает на фосген
из моджахедского спрея.
Смог буревестником реет
по-над рогами антенн.
Фабула для ораторий
уличному фонарю.

Тонкая беличья кисть
или слепящая сварка,
божья коровка-цеце
или цементная сдоба -
стоит настроиться, чтобы
выдать достойный терцет -
грянут ответной ремаркой,
дёрнув за мозг: "Отвлекись".

Ясень к арыку склонён,
лежень к циничности склонен;
я ж, наплевав на шумы,
стиснув клыки и ощерясь,
неогранённую ересь
цвета подмёрзшей хурмы
выдам тебе в литсалоне
в качестве хода конём.