В моём черепе-взрыв,кричу навзрыд.
Умер,умер Высоцкий, а может убит?...
Не однажды даже,там на белом снегу,
на ковре и на взлёте,и там на кругу.
Не храпенье хрипенье-на сердце йод,
небо даром голоса не даёт.
Что пророчилось-пережил и пережил
тленье жалкое пышных земных могил.
Та гитара простая помнит загнанный такт.
Лучше так,на пределе,чем когда всё не так.
С костью в горле эти, а у нас-ком.
Время движут поэты,"мы давно так живём".
Памяти В. С. Высоцкого
© Copyright: Наталья Николаевна Ефремова, 2014
Свидетельство о публикации №114012509887
Свидетельство о публикации №114012509887
Рецензии