В краях прекрасных этих три недели
Льет дождь без объяснений естества.
О пристань, будто вестник торжества,
Пытается убиться в колыбели
Моих мечтаний и забытых снов
(О, Господи, немного немоты бы!)
Твой стан,
Но мягкие, как губы рыбы,
Валы воды, увы, смывают кровь.
Ты рад остаться здесь, плетя венок
И отправляя в долгое течение,
Вдруг слышать о волшебном воскрешении
(Ведь пешеход здесь - редкое явление)
Идущего по водам, словно Бог.
И ты, как будто бесконечный круг,
Как тот венок, вино, вина и вена.
Привороженный этим водным пленом,
И заключенный в вечный вёсел стук.
В краях прекрасных этих мокрый камень.
И город этот - тысяча сердец.
Промозглый пантеон,
Творца венец,
Текучий лед,
И погашенный пламень.
Watermark
© Copyright: Проспект, 2014
Свидетельство о публикации №114012509833
Свидетельство о публикации №114012509833
Рецензии