МП-279 Неси мои повести, южный пассат...

Неси мои повести, южный пассат,
в пучину Венериных слёз!
Я мог бы, конечно, писать и писать,
найдись на поэзию спрос.

А так - ну ответь, необтёсанный стол:
ты будешь ломиться от яств,
когда население пьёт лишь бензол
и молча жуёт пенопласт?..

Я мог бы проникнуть в дыхание пихт,
в ячейки пчелиной ядро -
и всем показать, как в расщелине спит
огромное совье перо,

как Маленький принц у больших королей
крадёт по бубенчику в ночь;
как в беличьих лапках берёзовый клей
за час превращается в скотч,

а также пустил бы трамвай в Кызылкум
и кексы для гномиков пёк,
но смысл?.. Допускаю, что ректор-крикун
похвалит меня: "Молоток!

Почти на пятёрку владеешь стихом,
изрядно фильтруешь базар;
а жаль, не знаком ты с таким петухом,
как автор талмуда "Кобзар"!

Не рифмы, а клад: завива - підійма,
скрипів - гомонів, є - моє..."
Такие бы перлы скорей до ума
довёл престарелый Фурье.

Ценители рифм отлетают в гробы
из дивных мещанских мансард,
а я уповаю, устав от борьбы,
на пьяный в дрезину пассат.