На Фоне подлинных Искусств...

Как мало Слов, как много Чувств...
Душе так хочется Признаний
И нежных разных Обещаний,
На Фоне подлинных Искусств...

Давай же в Театр пойдём с тобою
Туда, где служат Мельпомене,
Где  в Гардероб  твоей Рукою
Сдадим все Мысли об Измене...

Получим Пару Номерков...
Как Золушка надену  Туфли...
Войдём неслышно в Сказку Слов,
Там Чувства живы,  не потухли.

Здесь отрешённый и народный
Царит на Сцене Режиссёр...
Живёт в нём  Дух весьма свободный,
Для Чувств не  нужен Монтажёр...

Погаснет Свет, вдруг  Зал затихнет...
И Рампы Свет разделит Мир...
На тех, кто, слушая, притихнет
И тех, в ком жив Оваций Пир...

Теперь всё можно... Нет запретов!
Актёры голы, их Тела...
прозрачны. Там, на Сцене Лето...
И Пьеса, Страстью, ожила...

На Сцене ярко всё  и сочно...
В Оваций Гуле Занавес упал...
Вновь Лицедейство очень точно...
Из Драмы делает Скандал...

А ты возъмёшь меня за Руку...
Поднимемся мы в зимний Сад,
И там в Антракте, Губы в Губы...
Устроим пламенный... Закат...

Второй  Звонок... Поправлю Платье...
Войдём тихонько вместе в Зал...
На Сцене Стоны и Объятья...
Почти как я, как ты. Финал...

Как мало Слов, как много Чувств...
Душа взорвалась от Признаний,
В Объятьях страстных Обещаний,
На Фоне подлинных Искусств...