Пуля

Вылетела пуля из ствола,
глазами рыскает, за цель свою цепляясь.
В прицеле та до выстрела была,
и пуля траекторию взяла,
летит по ней, осмысленно вращаясь.

Ах, как ей не хотелось вылетать,
но порох вспыхнул, капсюль сделал дело
и вот её теперь не удержать
и хватит недовольство выражать,
она уже осознанно летела.

Зашкалил пульс, и воздух как преграда
ведь им дышать в полёте тяжело.
В висках стучит: а может быть не надо
ну, промахнись к чему тебе награда
возьми чуть вверх и цели повезло.

По судьбоносной линии скользит:
задеть слегка или серьёзно ранить.
Но нет! Не смей на йоту возразить,
поставлена задача — поразить!
Всё решено... и никаких терзаний.

Не то что встарь ей застил дым глаза,
летела пуля, щурясь, как хотела.
А встречный ветер был как тормоза
и кто учитывал все «против» или «за»
чтобы она до цели долетела.

Отлитый в прут и рубленый свинец
в безумстве попадал куда попало.
Забитый шомполом заряд и наконец,
летел не в центр из визирных колец
и на излёте выглядел устало.

А цель всё ближе нервы на пределе,
но есть мгновение подумать, прежде чем
удариться о сердце в чьём-то теле
устойчивые пули поумнели
при помощи оптических систем.

За дульный срез... и сразу же в висок
и нет ей времени насупить брови хмуро.
И в тот же миг не как вода песок,
уходит жизнь, а рвётся волосок,
мгновение... И струйка крови бурой!