Выползаю массой студенистой
Из под одеяла, поутру.
В форточку глотаю воздух чистый,
Глядя, как крадётся по двору
Старый пёс, продрогший на морозе,
Закуток безветренный ища.
Этот мир написан в грубой прозе.
Голод тела — требует борща
С чёрствою, надкушенной краюхой,
Со вчера забытой на столе.
Я ползу, оттаявшею мухой,
Тяжкий вздох оставив на стекле
Тающей испариной: «О, Боже,
Для чего мне пишутся стихи,
Если утром — борщ всего дороже?
За какие тайные грехи
Я всегда ищу иных созвучий,
Чем несовершенный мира слог?»
Вечный спор, с утра хотя б не мучай!
Слышишь — пёс скребётся в мой порог?
Он пришёл совсем не за стихами.
Жизнь, она ведь требует борща
И тепла. А с тайными грехами
Мы с ним разберёмся сообща...
Дремлет сытый пёс в моей прихожей.
В прозе ли, в стихах... Какая чушь!
Обогреть других — всего дороже
В бесконечном споре тел и душ.
О стихах и о борще
© Copyright: Сорокин Михаил, 2014
Свидетельство о публикации №114012501310
Свидетельство о публикации №114012501310
Рецензии
Обогреть других- всего дороже!
Я согласна.Кто оспорить сможет?
ПС.Хорошо ты очень пишешь,Миша.
Жаль,что выбыл...
Возвращайся,слышишь?)
Аксинья Злойко 23.05.2014 12:13 • Заявить о нарушении
Я согласна.Кто оспорить сможет?
ПС.Хорошо ты очень пишешь,Миша.
Жаль,что выбыл...
Возвращайся,слышишь?)
Аксинья Злойко 23.05.2014 12:13 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.