Ветер зовёт к туманам,
Кружится колесом.
К нему по траве-мураве.
Я бежала босиком.
Он играл на гитаре,
Грудь разрывая на куски,
Оно так частенько бывает
От цыгана жаркой любви.
Ты прости, если можешь, мама,
Что чувство в шатре расцвело,
Но время заштопать раны
Всё ещё не пришло.
Я смотрю на твои ладони,
Я рисую вслепую на них.
Из всех истерик и агоний
У него самый резкий удар под дых.
В октябре начнут собираться стаи,
И запахнет горечью в небесах.
Ты прости, если можешь, мама.
Ты всё ещё ждёшь назад.
Ты прости, если можешь, мама.
Твои письма в подтёках от слёз и чернил.
Слишком щедро цыган безымянный
Баллады о любви мне дарил.
Ты прости, если можешь, мама.
Кони умчали нас в ночь.
Ты сочтёшь меня глупой и странной.
Но прости непутёвую дочь.
Ты прости, если сможешь, мама...
© Copyright: Катюша Цыганкова, 2014
Свидетельство о публикации №114012512921
Свидетельство о публикации №114012512921
Рецензии