Я иногда под вечер загрущу…
И посмотрю на лунные разливы,
И подожгу старинную свечу,
И посмотрю в сосуд из белой глины.
На дне сосуда плещется вода,
Огнем согреет, растушует краски.
Заполнятся сказаниями года,
Запрыгают перед глазами маски.
Я улыбнусь тому, что позади,
И будет грустно, что ушло, остыло.
И где то там, останутся вдали…
Все те, кого безоблачно любила.
И в сердце домик будет, на холме,
Камыш еще не раз споет о море.
Быть может, будет больно мне
Пока ступаю по святой земле.
Не ощутишь на сердце радость,
Пока не выпьешь чашу боли,
Пока не съешь три пуда соли.
Пока ты снова не увидишь море.
***
© Copyright: Елена Тукалевская, 2014
Свидетельство о публикации №114012510050
Свидетельство о публикации №114012510050
Рецензии