она едет в клетку,
достали бульвары.
есть видимо левый,
а дома ждет правый.
ей так не хватает
живого смятенья,
все лучшее--в прошлом,
в грядущем смиренье.
бульвары далеки
от дантовых адов,
читала и помнит--
там нет листопадов.
с таким,как вергилий--
ей в рай или в ад,
к чему возвращаться
к бульварам назад.
бульвары подкинули пару
прекрасных прозрений:
мы--вещи--не люди--
подобье растений.
и нежность,и ненависть--
чистый компост,
умрем не пожив--
сдав начальнику пост.
Поэтесса
© Copyright: Зинонов Зинон, 2014
Свидетельство о публикации №114012400982
Свидетельство о публикации №114012400982
Рецензии
Все, что творит рука поэта,
Останется навечно где-то.
Сады и гильотина и ветра,
Весь мир его и лика и нутра.
Через окно трамвая и подвала,
Сколь света ни светило б мало,
Поэт горит другим огнем,
Иначе - для чего живем?
Валентина Гостева 24.01.2014 17:04 • Заявить о нарушении
Останется навечно где-то.
Сады и гильотина и ветра,
Весь мир его и лика и нутра.
Через окно трамвая и подвала,
Сколь света ни светило б мало,
Поэт горит другим огнем,
Иначе - для чего живем?
Валентина Гостева 24.01.2014 17:04 • Заявить о нарушении