Боль
Мертвый листок газеты, и вновь,
Это уже не разбуженный сон,
Это запекшаяся кровь,
Это боль нашей совести – Ливанон.
Это черная смоль юных голов,
Прошитая белыми нитями страха,
Это беспомощность прощальных слов
Над белеющей кучкою праха.
Это крушенье несбывшихся снов,
Все возрастающая мука,
Это безвыходность тяжких оков,
Это горечь в глазах, это разлука.
Это кричащая жутко в ночи
Пуля, съедающая свободу воли,
Это рев пулеметов, но хватит, молчи,
Я не хочу больше боли.
Я не хочу разрушенья мечты,
Я не хочу расставаний,
Вечный народ мой, ты у черты,
Хватит тебе наказаний.
Но с постоянством жутким, надменным,
Кровью захлебываясь вновь и вновь,
Жизнь молодая, порванной тенью
Просит вернуться любовь.
Только заранее проигранной мастью
Вновь безнадежно ложится на кон
Наше пророчество, наше несчастье,
Боль нашей совести – Ливанон.
© Copyright: Альтаври, 2014
Свидетельство о публикации №114012400781
Свидетельство о публикации №114012400781
Рецензии