Горшки

  Согласившись, не боги горшки обжигают,
 Были б глина, вода, да огонь под рукой,
 Я за дело взялась мастерам подражая,
 У гончарного круга, отбирая покой.

 Выходил мой горшок то косым, то горбатым,
 То как пьяный Ванюшка валился на пол,
 Наконец получился, я, словно, оратай,
 Пот смахнула с лица, растворенную соль.

 И вода как хрусталь, и глина что надо,
 И горячей печи золотые лучи,
 Отчего ж своему я творенью не рада,
 Хоть разбей себе лоб, иль хоть выпью кричи.

 Мой горшок получился и прочным, и важным
 В нем хранить можно масло, бирюльки, вино,
 Но к нему прилипала замечательно сажа,
 И гасило все краски его утлое дно.

 Не звенел он, не пел, не ласкал глаз фигурой,
 Квазимодо несчастный получился ей-ей,
 Плод творенья – сосуд неуклюжий и грубый,
 Черепок для всегдашних рабочих борщей.

 В самом видном углу мой горшок обитает,
 Как лекарство упрямой гордыне моей,
 Вероятно, все ж боги горшки обжигают –
 Александр, Исаак, Антуан, Амадей…