Природа жухнет, улыбаясь,
В лучах купает мошкару,
А рифма, пьяная шатаясь,
Ко мне стучится поутру.
Кто говорит во мне, писатель,
Поймавший чувства через звук?
Осенний солнечный приятель,
Вбивающий в асфальт каблук?
Кто говорит во мне, строитель?
Тяжелый инженерный ум?
В нём куча ферм и перекрытий,
Больших фундаментальных дум…?
А может это тень движенья?
Предмет создателя искусств?
Как генератор настроенья
Под нежный блюз и костный хруст?
А может муза вдохновенно
К искусной рифме вдруг пришла,
И рифме стало «офигенно»,
И от того она пьяна?
Неразбериха
© Copyright: Ольга Спекторова, 2014
Свидетельство о публикации №114012406218
Свидетельство о публикации №114012406218
Рецензии