МП-383 Не то смолу, не то кератофир...

Не то смолу, не то кератофир
искал в крови реликтовый вампир.
Какого он в меня влетел рожна -
догадывайтесь, чайники и шланги,
калифорнийцы и новозеландки,
но месяц точно не видать мне сна.

Когда тебя отшвыривает даль -
ты хоть корону царскую напяль,
но эта груша, то бишь монгольфьер,
послушается юного спортсмена.
Пока переживёшь его измену,
тебя найдёт в овраге бультерьер.

Мечта бродяги - сдохнуть под сосной.
А может, это шиз мой возрастной?
Сомкну глаза - и посреди долин
в мозгу крепчает гусеничный рокот:
то ласковая мамка всех пороков
легонько мне в крыло вбивает клин.

Картины снов цепляются за плющ -
видать, синдром Альцгеймера присущ
не только проигравшим в дурака
всю утварь до последнего зубила,
но также размечтавшимся дебилам
сыскать почёт и славу к сорока.

С таким же недовольством и ленцой
мог проклинать судьбу, к примеру, Цой,
однако в нём в пиратский винегрет
сошлись при пляске карнавальных свечек
взаимоисключающие вещи -
водила и талантливый поэт.

Замуровался бедненький вампир...
Не смог переключиться на кефир.
Далёкий, но уверенный ревун -
реальный персонаж под лобной крышкой.
Он так смешон во сне и понаслышке,
хоть мне уже привычен наяву.