Своё

Есть множество интересов и пёстрый комплект пристрастий,
И можно легко погибнуть, попав в беспрестанный шторм,
Ведь многие наши попытки сотканы из несчастий,
И, чтобы не захлебнуться, нам нужно найти свой дом.
В наборе стихотворений, романов и монографий
Не так ценна прелесть формы, как сгустки идей внутри.
Представьте, что Вы фотограф, и в общности фотографий,
Вам надо оригинальный, цепляющий кадр найти.
Представьте, что Вы этнограф, и Ваша задача - выбрать
Конкретную местность, чтобы традиции изучить.
Бесспорно, страницы жизни нельзя из сознанья вырвать.
Возьмёте Вы ту деревню, с которой связала нить.
Представьте, что Вы писатель. О чём бы Вы рассказали?
О тех, кто вдыхает чуждый, иной для Вас кислород?
О нет! Но о том, что в сердце, конечно бы, Вы писали,
О нравах, традициях, вере, что хранит Ваш родной народ.
И пусть выбор Ваш кому-то покажется заурядным.
Ведь то, что блестит алмазом, вблизи будет лишь огнём,
Антиквариат кому-то покажется неприглядным.
Не нужно искать, что лучше, а нужно искать своё.
Ведь кто-то слывёт счастливым, будучи фольклористом,
А кто-то несчастлив тем, что он денежный бизнесмен.
Кто-то, имея всё, может выглядеть пессимистом,
А кто-то не будет ныть и при тучах сплошных проблем.
Кому-то не станет милой прекраснейшая из всех женщин,
А кто-то обыкновенную будет любить, как всё
Самое дорогое и ценное. Как много на свете трещин
Оттого, что ищут лучшее, а нужно искать своё!