Что тревожит поэта опять
И толкает к обрыву коней,
Заставляя стихами кричать
О любви и о музе своей?
Асса! Снова включается в ритм
В танец мысли - то вальс, то фокстрот
И не важно, что кем то избит,
Незатейливых слов оборот.
Он хватает бумагу, перо
Или в сенсорный давит экран,
Не за страх и не за серебро.
Не прельстят – он поэзией пьян
И не слава, не близость утрат -
До тоннеля один перелет.
Слава – видимость ярких заплат.*
В старом рубище к лире идет,
Не стараясь попасть, в чей то след
И ангиной болеет раз в год…
Он не ангел, он просто поэт
Он на белом… на свете живет.**
* - «Что слава? – Яркая заплата
На ветхом рубище певца.» Пушкин А.С.
** - «Он поэт, он на белом свете живет!» из к/ф «Асса»
Поэт жив
© Copyright: Андрей Климанов, 2014
Свидетельство о публикации №114012412809
Свидетельство о публикации №114012412809
Рецензии