Разные вещи. Рите

у меня к нему ни любви, ни особого танца.
недодружба, недоромантика — всё избито.
и не вправе это вообще никак называться.
это просто и сложно. рассказывай, как ты, Рита?

выживается в январе без любимого Жени?
стало проще дышать, когда ушло напряжение?
стало крепче тянуть к земле тебя притяжение?
стало легче,ответь, или сложнее? я

рисовала потертые пальцами воспоминания.
ты единственная , с кем обеспеченно понимание:
передруг, недобрат — прости, это всё избито.
вспоминай меня чаще, люблю тебя. знаешь ,Рита,

у меня к нему ни любви , ни особого танца,
он не может заставить меня легко улыбаться,
и, под взглядом его влюбленным и грустным, точно
прогинается вниз и трещит по швам позвоночник.

он как-будто щенок, которого тебе жаль, но
ты не можешь забрать его навсегда в дом,
приласкать, полюбить. и мешает малость:
это разные вещи — любовь и жалость.

это очень разные вещи, ну ты же знаешь.
он хороший,правда. но разве себя заставишь
полюбить того, кто этого больше заслужит?
Рит, я очень боюсь, что эта сердечная стужа

не пройдет ни посли зимы, ни когда-то позже.
«я люблю тебя. поэтому эта дрожь».
это мило, конечно, «пришел попращаться, Поль».
это мило, конечно, но больше эмоций ноль.

и мне очень жаль, что это слепое чувство
заставляет его сильно мучаться и страдать.
но что сделаешь, Рит, если в коробке пусто?
если место это не можешь никем занять?

без семи минут три. я постараюсь спать.