Пока умирают дети,
Неважно, в какой стране,
Пока горит под ногами земля,
Пусть даже на другом континенте –
У тебя не получается спокойно есть и спать,
Потому что мир такой маленький
И ты, в своей уютной спальне
Чувствуешь боль незнакомых тебе людей,
Как свою собственную.
И только это делает тебя человеком.
Пока умирают дети, Неважно, в какой стране...
© Copyright: Инна Костяковская, 2014
Свидетельство о публикации №114012401093
Свидетельство о публикации №114012401093
Рецензии
Браво, Инна! Перед этим стихом в прозе - снимаю шляпу.
Евгений Алексеев 4 28.01.2014 21:39 • Заявить о нарушении
Евгений Алексеев 4 28.01.2014 21:39 • Заявить о нарушении