Январь 1943 года

Моему отцу-фронтовику

Над Подмосковьем властвует зима.
Деревья в белых ризах от мороза.
А на вокзале шум и кутерьма
С чадящим в небо дымом паровоза.

Опять на фронт грохочущей войны
Уходят эшелоны из теплушек,
В которых новобранцы-пацаны,
Солдаты с рыжей россыпью веснушек.

Сменив пальтишко на шинель до пят,
Вчерашний школьник, он ещё не знает,
Что впереди – сожжённый Сталинград,
Из пепла возрождён и наступает.

Что под Орлом, зарывшись в чёрный снег,
Он будет воевать с врагом и стужей,
А перейдя в атаку по весне,
Осколками изранен и контужен.

Не знает он, но сердцем чует мать
При незавидной горькой вдовьей доле:
Как тяжело ей сына провожать –
Последнего уже мужчину в доме!

Но он уходит в этот день на фронт,
Как весь их класс родной районной школы,
Как весь его поднявшийся народ,
На ненависть и на отмщенье скорый.

И год за годом, сквозь огонь и дым,
Сквозь кровь и пот под громыханье пушек,
Становится из рыжего седым,
Теряя россыпь давешних веснушек.

Прошедшие семь адовых кругов
В огне боёв и в муках медсанбата,
Они не мыслят никакой другой
Судьбы  своей фронтовика-солдата.

Не всех с Победой довелось встречать –
Из тех, из молодых, ещё зелёных.
И до сих пор по памяти стучат
Колёса уходящих эшелонов.