Этот шепот в рыдании ветра,
Эта поступь в упавший листве,
Эти губы вьются траурной лентой,
Её слезы в кругах на воде.
Я, её проклиная за сырость,
Надеваю на плечи пальто.
Прелый август с тобою смирился,
Из зубов ковырнув зерно.
Два часа и она проникнет
Сонной полночью тихо, как бред,
На асфальт, как на сына накинет,
Свой оранжево-красный плед.
А наутро из белой постели
Ты печально посмотришь в окно:
«Боже мой!..Это ты?..Неужели?
Мы не виделись очень давно…»
Осеннее
© Copyright: Иван Галицын, 2014
Свидетельство о публикации №114012401018
Свидетельство о публикации №114012401018
Рецензии