Жестикуляция

Ну что могу сказать, читаю праздник Хемингуэя, у меня трясутся руки! Мало того, трястись они у меня начали ещё с самого начала, потом, просто в всмятку, но а теперь потряссывает периодически, читаю я или не читаю на 37 странице по аудио книге (думаю, хорошо не читаю уже,) из 85 вообще возможных! Мало того эта Бред, ну совсем незначительная осо6а, да ещё тащат друг друга за одно место, потому что других видимо не имеют, всё это бутафория, вот понимаю, говорю, ещё раз Стена Сартра, всё чётко, логично и конкретно, радуешься за жизнь, что ли, а тут короткие рассказы ничего, даже Кошка, а этот, или Колокол, с партизанами в самом начале, да лучше курей постряпать, я честно Вам говорю, как человек, православный. Конечно, всё это достойно религии, но мы никогда не говорим о таких вещах, и пишем над ними о какой-нибудь галке, которая пролетела сквозь, а тут постоянный буревестник, в смысле дерева, дороги, бары, и беззвучная шизофрения, всех обалдуев сразу. Это просто невозможно читать, господа мои, где же эстетика момента, всё прошито такими жирнейшими нитками, что кажется, ну понятно. Видимо не те женщины ему встречались, раз уж он так выносит себя на пьедестал, и думает что рассчитывает всё, но не как даже Джойс, в Шуме и ярости, там, хотя ничего практически непонятно, но есть грань, за которую не выходит автор, здесь же ты никогда не знаешь, как неброско тебя опустит автор, а тебе ещё с этим жить, ты меня понимаешь. Что за "Бред", которая переспала со всеми в округе, дабы усложнить самомнение этого бременского музыканта, и повысить себя, через него в глазах общественности, скажем напрямую, это так антипрозаично она хотела вести его за нос, чтобы он уже никогда в себе не сомневался, странный тип думает он всё просчитал, но забыл что его просчитали другие, а третьи просто замутили карты, а он за6отится о своей бред и плачет на каждом перекрёстке, так куда мощнее эпизод, когда Дориан сам замочил художника, но оценивал себя здраво и понимал, что другого выхода в пределах искусства у него уже не было, надо было просто замочить портрет, и нарисовать себе новый на дне кровати, вот до чего доводит безумное самолюбие жизни, и не понимание физического движения совести. Начинаешь копаться в этом дерьме, залипаешь полностью, но если уже и играть в эти игры, то честно по законам искусства, а не примешивать туда повседневные факты своей личности "помянутно", и не рисовать из себя пижона, который постоянно где-то ест, а домой приходит чисто переодеть костюм! (Написано современно учитесь) Короче они со6рались на рыбалку, и приедет богиня поезда Бред, чтобы всё это держать на эстетическом уровне, кому она дала или не дала, и все думают, что она его (каждого), даже Графа любит за что-то осо6енное, и передавать эту чахорду(как чащу леса) по плану, что победителем всегда остаётся крайний, короче да Камю себе такого не позволял, а тут сижу и думаю, а Крейцерова соната (или как там её, извините), как говорил Дмитрак, прочее усугубление личности, человек должен быть свободным морально в первую очередь а не размусоливать нам свои подвиги чистым пером как есть, другое дело Гоголь, Достоевский с его постоянным кретинизмом, ну который задорит, придаёт плоть жизни, зажигает самые крайние острова совести, ещё раз повторюсь извинините. А открыла Стендаля, искала розы, так там прям про домики и начинается, теперь я строго понимаю свою Пчёлку, в литературе должна быть плотность, и она сразу формирует подконтекст, который и становится основной нитью произведения.