А может небо раскололось
Хоть раз,когда погиб поэт?
Стихи его и Бога славят
И женщин славят,белый свет.
Вот говорят,что это дар
И он дарован им от Бога,
У всех поэтов есть дорога-
Но большинство приводит в АД.
Конечно-да,душа ранима
И для него,так чуток-мир,
Да не создай себе-кумира-
Мы это часто-говорим.
Читаем мы,душе тревожно
Порою -радость,или-грусть,
Проник до самой сути-поздно
На гроб цветы и слово-пусть.
Пусть Вас стоят на полках томы
Когда покинете Вы мир,
Поклонник Ваш,надеюсь очень
Вас не забудет,Вы-кумир.
Когда забытые стихи-
Стоит одна-макулатура,
А если понят и любим
Вот зелень,парк-стоит скульптура....
Вот говорят, что это-дар
© Copyright: Анатолий Мочуло, 2014
Свидетельство о публикации №114012307920
Свидетельство о публикации №114012307920
Рецензии