МП-234 Недолго я сверкал, друзей маня...

[i]С. И., неосторожно спросившей меня после одного из заседаний студии покойного Л. Н. Вышеславского "Зеркальная гостиная", не иду ли я на 15-й троллейбус.[/i]

[b](Кто не знает - меня можно хоть на куски резать, но мне ни в коем случае нельзя подсказывать, каким троллейбусом, трамваем или автобусом добираться в ту или иную точку Киева.)[/b]

Недолго я сверкал, друзей маня
свежатинкой и удалью джигита.
Прискорбно, но отныне для меня
"Зеркальная гостиная" закрыта.

Ту жидкость, что внутри меня течёт,
вы здорово рапой затушевали.
Не видите? Я слаб, как червячок,
и невменяем, как Васисуалий.

С разбегу натыкаясь на хрящи,
проносятся стада творожных комьев.
Настало - хоть ропщи, хоть не ропщи -
весёлое такое предсаркомье.

За вами добровольно плёлся ас,
годившийся богам и бесам в гиды!
Шагали все к метро, но лишь от вас
текли коричневатые флюиды.

Насколько ж должен сероводород
клубиться в голове белокочанной,
чтоб мне вопрос исторгнул чёрный рот:
"Тебе не на пятнадцатый случайно?"

Скорей от тифа боги перемрут,
чем сборище советчиц протрезвится.
Ведь для меня совсем другой маршрут
курсирует по улице Киквидзе.

Удел один - стоять перед чертой,
подошвой вороша безмолвный гравий,
и оставаться жалким сиротой:
в других районах нету Вышеславий.

Вы не хотели зла - лишь воробья
стряхнули с языка по лёгкой пьяни,
а мне внутриутробная змея
грызёт соединительные ткани.

Раздался вой космических сирен,
и в этих нотах траурного джаза
беснуется в крови латентный ген -
предтеча и зародыш метастаза.