Ты говоришь, что умер не вчера...

Ты говоришь, что умер не вчера,
И уверяешь, что обязан чуду.
А что осталось – перебить посуду?
А может – брызнуть кровью из пера?

Бунтуя, умирают мастера.
Подумаешь – потеря! Баба с воза!
Мы умерли ещё позавчера:
Поэзия – расстрельная стервоза.


Рецензии