Ты говоришь, что умер не вчера...
И уверяешь, что обязан чуду.
А что осталось – перебить посуду?
А может – брызнуть кровью из пера?
Бунтуя, умирают мастера.
Подумаешь – потеря! Баба с воза!
Мы умерли ещё позавчера:
Поэзия – расстрельная стервоза.
Свидетельство о публикации №114012306939