Где-то черный ворон,
взор равниной полон,
с ветки заповедной слетел,
мрачностью великой
и надеждой дикой
без оглядки вовсе смел.
Кто его лелеял
пьяною затеей,
мордой в стол уткнувшись, уснул,
край пришёл прощаться,
хочется остаться,
ветер в сонный парус задул.
Небо не упало,
на колу мочало -
вроде всё сначала,
а не так !
По двору снежинки,
льда в окне картинки,
и узоры пляшут
на губах.
В кабаке разлука -
повседневна штука,
воронА гоняют в сердцах,
требуя ответа,
словно в зиму лета,
утопая в громких словах.
Не было бы тайны,
не было б окраины,
не было б и центра -
так и нет.
Всё это - бумага
в пламени бродяги,
что птенцом в ладонях
тащит белый свет,
и, питаясь вволю
пищей, что на долю
выпадала с детства ему,
стал он - ворон чёрный,
зрил он путь свой торный,
должен неизвестно кому.
ветер в сонный парус задул
© Copyright: Сергей Краснопольский, 2014
Свидетельство о публикации №114012306679
Свидетельство о публикации №114012306679
Рецензии