Московский подворотний блюз

     Бомжи едут отдыхать в другие города...
     Читайте же прессу современную, садясь на толчок,
     Чтобы всё, что не прочитывается там, между строк, -
     Смывала хорошенько туалетная вода.

     В багряных столицах, где золотые купола,
     Вороны скребут, жестоко, вороным пером
     Утром соседское, противное, с гантелями: "ла-ла-ла",
     Сменяется вечерним, машинным газовым хлопком.

     Кого-то ищут в подземных лабиринтах менты,
     Подозрительных личностей в тёмных плащах?!...
     И если ты не выспался или плохо побрит,
     То запросто окажешься у них в руках.

     Озверевшие сограждани, мимо тебя, бегут в магазин,
     И если это зима, то сосульки падают с крыш...
     В миллионом городе, чувствуешь - ты здесь один
     Перемещаешься по проспектам, пьёшь, куришь и спишь.

     Лишь гулкою тишиною - колодцы дворов,
     Что сотнями пустых окон, смотрят в свои тупики,
     Так пусть же, твоя пульсирующая, сыворотка-кровь
     Поможет тебе туда свернуть, с твоего пути.

     Бомжи едут отдыхать в другие города...
     А ты на скамейке, играй свой подворотний блюз,
     Подьезды закрыты, нет больше входа туда,
     Никто не войдёт - ни бомж, ни служитель Муз.

     О нас не расскажут смешной детворе,
     Мы - словно свора собак, бегущая их стороной,
     Наш рок и наш блюз, как большое баррэ,
     Забыто плохим музыкантом - плохой страной...