Моему священному прошлому

Мне хочется думать, что ты живешь сейчас в этом промозглом Питере,
Смолишь безбожно дорогие Данхилл, все так же гоняешь на байке,
И на работу приходишь с утра в кожаной куртке и черном свитере,
А после - сидишь до заката с друзьями и травишь байки.

Рядом с тобой - обязательно длинноногая, до анорексии худая,
Блондинка с дипломом филфака, ну, пусть будет журналистка,
Которая пишет стихи, любит выпить, не знает границ, играя -
И вы вместе с ней возглавляете группу риска,

Но все опасности вас, конечно, минуют, игнорируют всячески,
Вы снимаете полуубитую трешку в подвале на Невском,
Представляете, что будете вместе всегда, даже старыми клячами,
И смеетесь вы хором, легко и дерзко.

Мне хочется думать, что счастлив ты, что снег летит тебе в капюшон,
Так хочется - очень, до прокуренных легких, до слез в глазах,
Что тебе сейчас двадцать шесть, что ты молод, слегка смешон,
И что ты, в конце-концов, жив...
А не умер семь лет назад.