Зима 1. 4

Каждый день, словно год, как депрессия циника.
В то же время бумага испорчена лирикой.
Каждый день- затянувшийся миг, прыщик вечности.
Я веселой походкой с утра, волос в инее
И, казалось, нет в эту минуту счастливее
Человека, чем я. Только бесчеловечности

В этом мире хватает. И, наверно, поэтому
Я, великий историк, не стану поэтом.
В этом мире статистики, химии, тряпочек,
Я веселой походкой с утра, волос в инее
И, казалось, нет в эту минуту счастливее
Человека, чем я. И безумие точек,

Что теперь из себя человек представляет,
С высоты, где любая ворона над миром летает,
Меня стало пугать. Но совсем не количество,
А скорее масштаб мирового бездействия,
Меня стали пугать, те кто пляшет на кончике лезвия,
По которому, мало того, кто-то важный пустил электричество.

Я веселой походкой с утра, волос в инее,
И, казалось, нет в эту минуту счастливее
Человека, чем я. Жду февраль, и пусть холодно.
Каждый день, словно вечность, депрессия циника,
И от холода, от января содрогается мимика,
Что бы летом, наверное, вызвало слезы у города.