Мёрзнем в комнате:
в свитере я,
уставшая, тридцати лет,
и в кресле седой, укутанный в одеяло, дед.
Роятся десятки мыслей
и тем в голове.
Но что спросить?
Простое самое:
«Жалеешь о чём-то?
Если бы время вернуть назад?..»
Похожи выцветшие глаза
На мои – по-прежнему яркие,
но, может, чуть неживые.
Чашки с чаем давно остыли.
И голос дрожит немного, словно
на приёме у строгого Бога:
«Расскажи, мудрый старец,
Куда путь держать?
Правильны ли мои слова?
С теми ли в мире судьба свела?»
А он бороду белую гладит и отвечает:
«Ах, пустые печали!
Ах, если бы мудрым был,
Разве сидел бы здесь,
В безмолвном доме своём
И говорил бы с тобой?
…что ж такое?
Мечтал я
о тишине, покое.
И вот – один.
Так что куда-нибудь, но иди!
И живи, как хочешь!
А я посмотрю в окно,
пока не очень темно.
Пока снег валит, как обещали прогнозы.
…а ты иди, иди.
Для гостей уже поздно».
Мудрец
© Copyright: Екатерина Здорнова, 2014
Свидетельство о публикации №114012207340
Свидетельство о публикации №114012207340
Рецензии