Белое

(Вечерний рассказ)



Был миг – золотое тепло. Гулко у берега охал
топор, и пар над Окой жарко клубился как дым.
И белое – неуловимо текло меж леса яркою охрой
и снега песцом голубым.

И я упорно вслед белому шел, но всё убегала граница,
и глядя с укором, глухо шептались луга,
что спорить нехорошо, что вечер быстрее садится,
чем поспевает нога.

А тут и угасло, и травы под снегом склонились печально,
холодный багрец растворился в лесах.
Вдруг белое встало в лицо – не цветом, но смыслом молчанья,
разлитым в семи небесах.

Средь зимних пространств, среди коалиций небесного спектра
страной неприметной, будто безвестной светлело оно,
но имя Царицы и знАмена тихого ветра
плескали передо мной. 

И я вдохнул ее далей, и пастбищ, и запахов млечных,
и вздохов над колыбелью, и в сумерках струн,
и ласкою бессловесной, как в яслях овечьих,
от теплых повеяло рун.

Я слышу, и в этих лугах, в небесах, в их безмерности греет
меня тем духом и звуком недальним, привычно-милым,
и этой странною милостью твоею –
моим долгожданным миром.