Опять природа оскудела,
Ноябрь умирает,
И оскуденью нет предела,
Последние кусочки лета осень доедает.
Зима.
Стволы голы,
Дома осиротели,
И в домах
Засели лампочки и тьма.
Метели –
Это в будущем,
Сейчас же птицы улетели
На юг,
И там чудесным образом осели.
Осиротели
Бульвары и кусты.
О, как хочу на юг! Аж запотели
Мои мечты.
Хочу на юг, скорее полетели
На море.
Нутро изныло от тоски,
От невозможности, о горе,
Лежать в песке,
И видеть море.
О горе –
Мне, моей мечте,
Моей душе вопящей о просторе.
Должны мне меч те,
Кто, да сгорят они в моем укоре,
Украл
Возможности и завладеть хотел мечтой.
Мечом я путы разорвал,
Иль разрубил бы и стрелой
На море, наблюдать девятый вал.
Мечусь
В тоске и горе,
Мечту в реальность воплотить стремлюсь,
Хочу, хочу на море.
Несу ее, разбить боюсь
Хрустальную
Мою мечту,
Мою многострадальную,
Нежнейшую, я чту
Мечту, печальную.
Оскуденье
© Copyright: Стас Симонов, 2014
Свидетельство о публикации №114012206040
Свидетельство о публикации №114012206040
Рецензии