Бесплодных чувств за мной не числится,
Лови на слове, не лови.
Какая все-таки бессмыслица
Есть в упоении любви.
Мы, упиваясь снами вещими,
Ей сердце отдаем свое.
Но чем сильнее любим женщину,
Тем меньше знаем мы ее.
Ко всем чертям послать бы сны мои,
Из сердца вон и ноша с плеч.
Ведь эта страсть необъяснимая
Способна в бездну нас увлечь.
Но мучают души стенания
Непостижимые уму.
И ни к чему теперь мне знания,
И горький опыт ни к чему!
Бесплодных чувств за мной не числится...
© Copyright: Александр Иванович Моргунов, 2014
Свидетельство о публикации №114012205329
Свидетельство о публикации №114012205329
Рецензии