Оковы

По рукам и ногам я скован.
Моё тело болит и стонет.
Даже голос мой сталью кован.
Меня скоро печать накроет.

Мои силы куда-то делись.
А оковы всё тяжелее!
Моей кровью ржавой зарделись.
Что поделать, сердце заржавело.

Только дух мой ещё не сломлен!
Но уже появились сомнения...
Может, ну его?! И не стоит
Где-то в боли искать вдохновение.

Веки красные от недосыпа.
Кости хрупкие от натуги.
И душа любовью изрыта.
Я сгибаюсь от вечной муки!

Как же вы не поймёте, люди,
Что нельзя так с сердцем поэта?!
Ведь поэт - творец ваших судеб,
И хранитель вечных секретов.

Только бог посмеялся над нами.
Заковал всех нас тяжкой ношей.
Пока правит он небесами,
Мы попасть туда, увы, не сможем.

Господи! Скажи, зачем ты
Создал нас, пророков, поэтов?
И зачем нам судьбу доверил
Всех своих вселенских секретов?

Зачем нас посылаешь к людям?
Их судьбу нас вершить заставишь?
Нет, мы слушаться больше не будем!
Архангелы, не нужно! Отстаньте!

Но увы, порыв мимолётный
Прошёл, разбив меня снова.
Почему я без счастья, залётный?
Скажите хоть вы, оковы...