Плохой прогноз

Дочери

Сегодня я пишу без остановки.
Уже шумы на улице умолкли.
Уже печатать на стихире не хотят,
пишу, что в голову приходит, всё подряд.

Душа моя в таком ужасном горе.
Любви в ней накопилось уже море.
И некому поведать мне о ней.
Ну, разве можно в жизни быть бедней?

Ведь ничего я не прошу у Бога,
хочу найти к твоей душе дорогу,
дорогу также и ко всем родным.
Ну, почему так не нужна я им?

Не угодила я родным стихами,
но что же надо теперь делать с нами?
Неужто надо мне одной остаться
и бесприютно по земле скитаться?

Я душу открываю вместе с кошельком,
но видеть не могу их и мельком.
Какой огромный груз моей вины -
квартира им нужна и деньги им нужны!

А я всё это получить мешаю.
Во мне проблема самая большая.
Но мне самой проблему не решить,
а потому я думаю - мне быть или не быть?

Я не могу ответить на вопрос.
Плохой для жизни у меня прогноз.
Выпрашивать общенье не умею.
Не умираю я и не немею.

Но лучше умереть, чем онеметь.
Понятно, почему зовём мы смерть.
Когда нет на общенье перспективы,
то и без смерти мы уже не живы.